giovedì 7 novembre 2013

Poemas de Alfredo Villanueva Collado dedicados a la POESÍA


POETAS [internacionalización]

Los infelices poetas

se arrastran hacia cualquier dogma.

Se juntan en bandadas depredadoras,

Ocultan la mediocridad que los reúne,


la ideología que los canceriza.

Patean y aúllan ficciones teatrales,

huéspedes de imperios fascistas.

En manadas, de congreso en congreso.


Este poeta busca otra ruta.

La del soberbio lobo solitario.

La del que sabe que no sabe nada.


Lo arropa la noche oscura del alma.

Busca un dios que juega a no entregarse,

Un amor más poderoso que la muerte.




POETAS  02 [universalidad]

En medio de  Imperios fatulos

hierve el virus del mono asesino.

Una gregaria tendencia a la matanza

de humanos, junglas, océanos, dioses.


Los poetas, alimañas mediocres,

cucarachas que viven sin cabeza,

se reúnen en rebaños de escribas mancos.

Celebran cualquier ideología que los proteja.


Irrumpe el desnudo daimon indecible

con sus enjambres de abejas harpías

inoculando el veneno sagrado.

Agoniza el poeta,  lobo solitario


en su covacha de palabras y vidrio.

Mas su Hermes lo arropa.  Lo arranca

de la fallida dimensión putrefacta

hacia la paradoja de las existencias.


MES DE LA POESÍA [inmortalidad]


Día del poema, mes de la poesía.

Los libreros dicen que no se vende.

Por enrevesada los lectores  no entienden.

En ningún escaparate la exhiben.

En ninguna vitrina la muestran.

El material no vale lo que el precio.


Sólo novelas, libros para pibes,

ponderosos diccionarios inútiles

o recetarios que nadie cocina.

Consejos para pertenecer al Imperio,

rebajar de peso, mantener al  marido

contento, y a los niños, normales.

Ganar el cielo sin mucho trabajo.

Tirarse la hembrita asequible.


Los escribidores de angustioso guano

llenan los manicomios cibernéticos

con perpetuos llantenes de amor y  muerte

contaminados de intelecto y  rima,

gozosamente al   espejo clavados

que sólo refleja sus pálidos cuerpos,

la momentánea hemorragia de letras

que no alcanza ni el orgasmo ni el verbo.


Y mientras tanto,  poetas errantes

caminan las calles cargando maletas

repletas de pedazos de sus entrañas

que no valen un coño en el mercado.

No besan orificios de  cardenales.

 No son cronistas de premiadas fórmulas.

 No quieren parir  telenovelas.

No tienen agentes que los promuevan.

No mueven las redes del arte instantáneo.

Nadie los recoge, nadie los renace.


DE RODILLAS [lo esencial]


Cuán difícil, caer de rodillas.

Esa perla cubierta de estiércol

es nada menos que un alma humana


penetrada, adorando un falo

o una mítica virgen traspasada

por la flecha de un dios violento.


Hay que aprender a someterse.

A odiar sin cuartel, a muerte,

sin comprender del todo la paradoja,

aporía irreconciliable de la esencia.


Quizás la respuesta aparezca en las voces

que celebran celestiales fábulas.

Las ficciones que nos mantienen:

músicas, vidrios, lienzos, palabras.


Alfredo Villanueva Collado, 2013



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